日落無(wú)聲

十一月，是秋天最美的月份。

帶著深秋所特有的孤寂，卻并不凄傷。她從不為誰(shuí)落下一片葉，或是吹起一陣風(fēng)。倒不是因?yàn)樗�的高傲，而是�?shí)在沒(méi)有人稀罕——畢竟，只有到了北風(fēng)慘烈的寒冬臘月，才會(huì)有人懷念起那些已經(jīng)擦肩而過(guò)的溫和與平靜。她是看透了這一層的，因而也不計(jì)較，只是默默地催眠著路旁的每一棵行道樹(shù)，靜候冬日的來(lái)臨。

在熬過(guò)了連續(xù)幾天的陰翳之后，終于迎來(lái)了一個(gè)明媚的清晨——久違了。北山路上紛雜的落葉在西湖的粼粼波光中熠熠生輝，似是擁有一種獨(dú)立于喧囂之外的、出淤泥而不染的靜。這使我很好奇：靜的背后，究竟是什么？

孤山的西北面是一片不大的草坪。那時(shí)候，草還是綠的，常有人在這里搭起帳篷，躲開(kāi)窄窄水域?qū)Π兜哪切┝钊瞬话驳聂[。不過(guò)深秋是沒(méi)有綠草的，只有一地已泛黃發(fā)脆的曾經(jīng)青綠的草。因而，這里也是沒(méi)有人的——哪怕有人，他的心也已不屬于這里了。

不遠(yuǎn)處便是西泠印社。一級(jí)級(jí)石階承載著歲月那灰綠色的厚重，在秋風(fēng)中發(fā)出沙沙的聲響。那是朝圣者虔誠(chéng)的`腳步，抑或是取經(jīng)人嗒嗒的馬蹄聲。只可惜，他們終究是過(guò)客，不是歸人。

穿過(guò)一道陰冷的石拱門(mén)，流動(dòng)在眼前的是和煦的陽(yáng)光與沉淀于歷史中的檀香。并沒(méi)有想象中絡(luò)繹不絕的游人，有的只是幾個(gè)老人、幾副眼鏡與幾盞淡茶。站在山邊，極目遠(yuǎn)眺，山下的湖面上浮動(dòng)著一層淡淡的薄霧，使人看得不甚真切，就像是深夜街邊的一碗面條。然而只顧著埋頭吃面的人注定是看不清這個(gè)世界的——畢竟，深夜吃面的人，其內(nèi)心多少都是有些近視的。

有些時(shí)光注定是要被辜負(fù)的，但這并不是一種浪費(fèi)，因?yàn)樯�活本就如此。�?yáng)光再好，也會(huì)有被遺忘在黑暗中的角落，這是不可避免的——否則，角落也便不是角落了。

“靜”的存在，不過(guò)是為了迎合“鬧”罷了。究其本質(zhì)，無(wú)非是對(duì)空虛所做的一點(diǎn)拙劣的偽裝。

天色漸晚，山腳邊的陰翳越來(lái)越大，陳其美將軍在荒草的幕布前兀自揮舞著長(zhǎng)鞭，像是一個(gè)孤獨(dú)的牧羊人。不用回頭也知道，身后那被拉長(zhǎng)的背影是如何的不愿承認(rèn)的孑然。

但就在一片枯黃的荷葉旁，一對(duì)年輕的夫婦撐著陽(yáng)傘，依偎在湖邊的木制長(zhǎng)椅上。陽(yáng)光透過(guò)傘面，映襯出一種溫和的橘黃，像是夜晚的路燈，或是港口的燈塔。他們保持著一種最自然的、毫無(wú)拘束的姿勢(shì)，像一座雕像般在夕陽(yáng)下閃爍著亙古不變的光芒。

世上的陽(yáng)光本就不止一種，有的來(lái)自天邊，還有的來(lái)自內(nèi)心。而“靜”的背后，就是這樣一顆淡然而強(qiáng)大的心。黑夜固然是漫長(zhǎng)的，但它只不過(guò)是白晝的另一種形式。有時(shí)候，平靜的內(nèi)心是比陽(yáng)光更具有穿透力的。正如甘地的墓志銘所鐫刻的那樣：縱使全世界黑暗，也不能掩蓋一支蠟燭的光芒。

人世有言，日落無(wú)聲。此去經(jīng)年，良辰依舊。

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